São gotas de orvalho
Sobram, da noite fria
As partículas pingam no assoalho
Feito de grama e terra macia.
É a vida no despertar da manha
O vento que vai, o passado que ia,
Singelos presentes de uma amante inconfessável
E quando o nascer do sol se faz ausente
Resta então este dia interminável.
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